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Dark visa le front. Il faisait sombre, mais pas assez pour l’empêcher de distinguer ce corps blanc qui se tortillait comme un reptile. Avec son costume, il brillait comme un phare. Le bébé aussi.
— Pose l’enfant, sinon, je vais…
— Tu vas quoi, Steeeve ? Me tuer ? Tu n’oserais pas tirer. Une balle égarée pourrait tuer mon précieux bébé.
— Ce n’est pas ton enfant, siffla Dark.
— Tue-nous, tu le sauras ! Tu pourras faire une analyse de sang. La vérité émergera. La vérité apparaît toujours. Toujours. Tu le sais, maintenant. Dieu nous regarde sans cesse.
Mais, chaque fois que le laser se braquait sur lui, Sqweegel reculait et changeait le bébé de position, s’en servant comme d’un bouclier humain. Il faisait trop sombre dans ce sous-sol. Le risque d’erreur était trop élevé.
À présent, le bébé pleurait. Il n’appréciait pas d’être secoué ainsi. Et puis il faisait froid et cet endroit sentait la mort. Qu’est-ce qui pouvait bien se passer dans sa petite tête ?
Bon sang, leur bébé était venu au monde dans le cachot d’un malade mental. Les premiers sons qu’il avait entendus étaient les cris de terreur de sa mère et les mensonges d’un pervers. Et, maintenant, son père braquait son arme sur lui.
Bienvenue sur terre, mon petit. C’est un endroit bien plus étrange que tu n’aurais pu l’imaginer.
— Des difficultés ? le taquina Sqweegel. Un petit peu de lumière t’aiderait ?
Du coude, il appuya sur un interrupteur, et aussitôt le sous-sol fut baigné par la lumière de néons, tandis qu’une centaine de moniteurs empilés et alignés s’allumèrent, éclairant l’antre secret de Sqweegel, celui qu’il avait réussi à dissimuler pendant trente ans.
Qu’il avait passé toute sa vie d’adulte à creuser et à construire.
Pendant des années, tout le monde, à la DAS, avait pensé que Sqweegel possédait une sorte de base, une cachette où il pouvait amener ses victimes sans trop de difficultés. Ils estimaient qu’elle devait être équipée de tout un tas de matériel et, surtout, qu’elle était parfaitement insonorisée.
Dark en resta pétrifié d’horreur.